Poranek wydawał się niegroźny. Potem morze przyniosło ciało, które nie pasowało. Mój pies zamarł pierwszy, drżąc, z oczami utkwionymi w stworzeniu, które przypływ wyniósł na brzeg.

Długie, śliskie, prawie żywe, leżało na wpół zakopane w piasku, jakby zastanawiało się, czy wynurzyć się z powrotem.

Uniosłem telefon, zrobiłem zbliżenie i zobaczyłem zęby, które wyglądały na stworzone do łez… Ciąg dalszy…

Nie mogłam przestać wpatrywać się w zdjęcie, bezpiecznie siedząc na kanapie, jakby węgorz wciąż mógł wywinąć się z kadru.

Znajomość jego imienia, „moray”, wydawała się kliniczna, zbyt mała jak na strach, jaki po sobie zostawiła. Nie zaatakowała, nie poruszyła się, nawet nie chciała tam być.

A jednak w jednej chwili zmieniła plażę i sposób, w jaki patrzyłam na wodę.

Ocean, który zawsze wydawał się płaski, przyjazny i przewidywalny, nagle wydał się zamkniętymi drzwiami, które naiwnie zakładałem, że są otwarte. To jedno wyrzucone na brzeg ciało było przesłaniem: istnieje świat pod powierzchnią, który nie dba o to, czy go rozumiemy, ani czy jesteśmy gotowi go dostrzec. Może wypłynąć nam pod stopy w każdej chwili i nie potrzebuje pozwolenia, by zmienić to, co uważamy za bezpieczne.